06/08/2026
Ci vedemmo nel mese degli incontri,
quando sconfinano i prati nel cielo
e l’acqua dei ruscelli
nuvole e sogni porta.
E ci colse la sera sotto i pini
che scendeva con l’ultimo verso delle tortore
mentre i convogli lenti fumavano sull’erba.
Ed era la nostra luna!
Ora un altro agosto,
lunghissime giornate piegate dalla polvere,
parole non dette che mi gridano dal sangue,
e sul piazzale vuoto il campo delle bocce
accecato dal sole,
e la corriera ferma sulla ghiaia
ancorata dall’ombra
e nei caselli bianchi
uno squillare d’alti campanelli
che pesa più del sonno e della neve.
Ora un altro agosto, Pasquale Scarpitti
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