18/11/2020
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Elle se réveilla un matin de janvier, ce mois si pulpé, si significatif pour elle, pour sa vie. Elle se dirigea vers la fenêtre de son balcon, fit un pas et une tonne de flash-back lui remontèrent à la tête. Elle se rappelait de lui, de sa frimousse d’enfant, de ses rires.
Chaque pas qu’elle faisait dans son balcon racontait une histoire de ses belles années, de son printemps, de sa vie encombrée de rencontres, de belles aventures et de mésaventures …
Mais avec lui ce n’était pas pareil : Chaque moment qu’elle avait passé avec lui avait une part d’éternité. C’était des moments volés au temps, qui se glissait entre ses mains comme du sable fin. Elle ne pouvait plus le rattraper, mais ce temps-là a laissé une grande trace dans le livre de sa vie; les premiers chapitres étaient soigneusement écrits, comme si un écrivain doué, talentueux et d’une âme sensible et fine racontait son histoire, et dressait son destin, comme un sculpteur qui cherchait la perfection sur une statue, une pincée de perfection qui rappelait la statue de Galatée, sculptée avec une grande passion et un amour insaisissable.
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